Aura che quelle chiome bionde et c
cercondi et movi, et se’ mossa da
soavemente, et spargi quel dolce o
et poi ’l raccogli, e ’n bei nodi
tu stai nelli occhi ond’amorose ve

Ricordo una chiesa antica,
romita,
nell’ora in cui l’aria s’arancia
e si scheggia ogni voce
sotto l’arcata del cielo.

Dov’è che non sei
quando posi la tua giubba silenzio
Nelle sillabe dei ritratti
fatti di farina e terra
che tacciono?

Gli occhi di ch’io parlai sí calda
et le braccia et le mani et i pied
che m’avean sí da me stesso diviso
et fatto singular da l’altra gente
le crespe chiome d’òr puro lucente

Sono fatte di lacrime e di sangue
e d’altro ancora.
Il cuore
batte a sinistra.

Io sono una città nera
e una rondine notturna.
Qualche ragazzo mi sorride
e allora divento volpe canterina.
Un mare di pesci

Era in effetti un panorama nero,
sembrava bella quella falsa luce
che faceva da pastello.
Tu eri un ectoplasma
e io un ramo ridente.

Ho provato a parlare.
Forse, ignoro la lingua.
Tutte frasi sbagliate.
Le risposte: sassate.

Getto noccioli di cartone,
suono per militi di cartapesta,
ora sono tutta funesta
e ho dato mille canzoni.

Sulla spalletta del ponte
Le teste degli impiccati
Nell’acqua della fonte
La bava degli impiccati.
Sul lastrico del mercato

La mia poesia è alacre come il fuo
trascorre tra le mie dita come un
Non prego perché sono un poeta del
che tace, a volte, le doglie di un
sono il poeta che grida e che gioc

Di notte la mia eleganza si spinge
tra le vezzose pieghe dell’aria.
Ha una tale ferocia la mia bocca
da farmi sollevare i calcagni
liquidando la distanza