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Poetoide

El poetoide que soy, a medias, desgastado
Nadie se asoma por error a mi libreta,
Nadie mi invita a bailar desde que tengo el sol incrustado entre las manos,
No tengo sentimientos encontrados
Tampoco me fumo la luna en noches oscuras
Nadie sabe de mi, nadie lee mis intentos de escritor frustrado
Papel y ceniceros,  incendios que provoco que a nadie quema
Terremotos sobre la hoja blanca que nadie está esperando,
Pero me tengo a mi mismo, sé que si sonrío
Las flores vendrán a mi sin pensarlo.
Otoño y marzo, invierno y octubre, nadie se imagina
Este desorden que vengo arrastrando.
 
Lo que sucede es que dentro de este niño
Ocurren silencios y huracanes de lunes a sábado
Los domingos descanso (como en la mansa hipérbole de Efraín Huerta)  y descansan mis tormentas
Para dejar al final
una hoja más en blanco.

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