Literatura
completamente incompleto
Entre todo lo que leo encuentro tu nombre,
como si te llamaras literatura,
como si me la regalaras,
como si tu nombre tuviera el abecedario completo.
Este amor es un niño que todo lo entrega,
que no espera, que no pide,
que incomprendido sonríe;
este amor es todavía un niño
y yo no quiero que crezca.
Para qué volverlo serio y arrancarle la alegría,
para qué medirlo con deberes de entregas correspondidas,
para qué hacerlo seguir el ciclo normal de la vida:
Nacer, crecer, reproducirse y morir,
si yo no más quiero que se reproduzca;
reproducir y reproducir,
como se reproduce tu sexo en mí.
Yo no quiero un amor maduro,
de los que aceptan la distancia
para interponer olvido,
de los que para saber cuán grandes son
se miden en el dolor, en lo que han sufrido,
eso no es amor,
es manipular el corazón cual mecanismo.
Por eso este amor siempre será niño,
aunque conozca el dolor, aunque muera de viejo.
Cuando pasen los años
y tu memoria y la mía se crucen,
sonreiremos inocentemente,
le acariciaremos la cabeza al recuerdo,
y un beso será la golosina de ese niño.
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