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Dans le rapide de 19 h. 40

   Voici des années que je n’ai plus pris le train
 
            J’ai fait des randonnées en auto
 
                                   En avion
 
Un voyage en mer et j’en refais un autre un plus long
 
Ce soir me voici tout à coup dans ce bruit de chemin de
 
            fer qui m’était si familier autrefois
Et il me semble que je le comprends mieux qu’alors
 
                     Wagon-restaurant
 
              On ne distingue rien dehors
 
                          Il fait nuit noire
 
 Le quart de lune ne bouge pas quand on le regarde
 
  Mais il est tantôt à gauche, tantôt à droite du train
 
                  Le rapide fait du 110 à l’heure
                                  Je ne vois rien
 
Cette sourde stridence qui me fait bourdonner les tympans—le gauche en est endolori—c’est le passage d’une tranchée maçonnée
 
             Puis c’est la cataracte d’un pont métallique
 
 La harpe martelée des aiguilles la gifle d’une gare le double crochet à la mâchoire d’un tunnel furibond
 
Quand le train ralentit à cause des inondations on entend un bruit de water-chute et les pistons échauffés de la cent tonnes au milieu des bruits de vaisselle et de frein
 
                                                Le
 
                              Havre autobus ascenseur
 
                J’ouvre les persiennes de la chambre d’hôtel
 
Je me penche sur les bassins du port et la grande lueur
 
                            froide d’une nuit étoilée
 
          Une femme chatouillée glousse sur le quai
            Une chaîne sans fin tousse geint travaille
 
Je m’endors la fenêtre ouverte sur ce bruit de basse-cour
                            Comme à la campagne
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