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Le ventre de ma Mère

C’est mon premier domicile
Il était tout arrondi
Bien souvent je m’imagine
Ce que je pouvais bien être...
 
 
 
Les pieds sur ton cœur maman
Les genoux tout contre ton foie
Les mains crispées au canal
Qui aboutissait à ton ventre
 
Le dos tordu en spirale
 
Les oreilles pleines les yeux vides
 
Tout recroquevillé tendu
 
La tête presque hors de ton corps
 
 
 
Mon crâne à ton orifice
Je jouis de ta santé
De la chaleur de ton sang
Des étreintes de papa
 
 
 
Bien souvent un feu hybride Électrisait mes ténèbres
Un choc au crâne me détendait
Et je ruais sur ton cœur
 
 
 
Le grand muscle de ton vagin
Se resserrait alors durement
Je me laissais douloureusement faire
Et tu m’inondais de ton sang
 
 
 
Mon front est encore bosselé
De ces bourrades de mon père
Pourquoi faut-il se laisser faire
Ainsi à moitié étranglé ?
 
 
 
Si j’avais pu ouvrir la bouche
Je t’aurais mordu
Si j’avais pu déjà parler
J’aurais dit :
 
Merde, je ne veux pas vivre !
 
 
 
Je suis debout sur le trottoir d’en face et contemple
 
longuement la maison.
C’est la maison où fut écrit « le
Roman de la
Rose ». 216 de la rue
Saint-Jacques, «
Hôtel des Étrangers ».
Au 218 est l’enseigne d’une sage-femme de ire classe.
 
 
 
Comme elle était au complet elle envoya ma mère coucher
 
et accoucher à l’hôtel d’à côté.
Cinq jours après je prenais le paquebot à
Brindisi.
Ma
 
mère allant rejoindre mon père en
Egypte. (Le paquebot—« packet-boat », le paquet, le courrier,
 
la malle ; on dit encore la malle des
Indes et l’on
 
appelle toujours long-courrier le trois-mâts qui fait
 
croisière pour le cap
Horn.)
 
Suis-je pélagien comme ma nounou égyptienne ou suisse comme mon père
 
Ou italien, français, écossais, flamand comme mon grand-père ou je ne sais plus quel grand aïeul constructeur d’orgues en
Rhénanie et en
Bourgogne, ou cet autre
 
Le meilleur biographe de
Rubens ?
 
Et il y en a encore eu un qui chantait au «
Chat-Noir », m’a dit
Erik
Satie.
 
Pourtant je suis le premier de mon nom puisque c’est moi qui l’ai inventé de toutes pièces.
 
J’ai du sang de
Lavater dans les veines et du sang d’Euler,
Ce fameux mathématicien appelé à la cour de
Russie par
Catherine
II et qui, devenu aveugle à quatre-vingt-six ans, dicta à son petit-fils
Hans, âgé de douze ans,
Un traité d’algèbre qui se ht comme un roman
Afin de se prouver que s’il avait perdu la vue, il n’avait
 
pas perdu sa lucidité
Mentale ni sa logique.
 
Je suis sur le trottoir d’en face et je regarde l’étroite et
 
haute maison d’en face
Qui se mire au fond de moi-même comme
Han « du sang.
 
Les cheminées fument.
 
 
 
II fait noir.
Jamais je ne vis de nuit plus sidérale.
Les
 
bombes éclatent.
Les éclats pleuvent.
La chaussée éventrée met à jour ce cimetière étrusque
 
établi sur le cimetière des mammouths mis à jour
Dans ce chantier où s’édifie 1' «
Institut
Océanographique »
 
du prince de
Monaco
Contre la palissade duquel je recule et je chancelle et me
 
colle
Affiche neuve sur les vieilles affiches lacérées.
 
O rue
Saint-Jacques ! vieille fente de ce
Paris qui a la forme d’un vagin et dont j’aurais voulu tourner la vie au cinéma, montrer à l’écran la formation, le groupement, le rayonnement autour de son noyau,
 
Notre-Dame,
 
Vieille fente en profondeur, long cheminement
 
De la porte des
Flandres à
Montrouge,
 
O rue
Saint-Jacques !
Oui, je chancelle, mais je ne suis pas frappé à mort, ni même touché.
 
Si je chancelle, c’est que cette maison m’épouvante et
 
j’entre—
Deuxième point de chute—dans cet «
Hôtel des
 
Étrangers », où souvent déjà j’ai loué une chambre à la
 
journée
Ou pour la nuit, maman,
Avec une femme de couleur, avec une fille peinte, du
 
d’Harcourt ou du
Boul’Mich’
 
Et où je suis resté un mois avec cette jeune fille américaine qui devait rentrer dans sa famille à
New
York
Et qui laissait partir tous les bateaux
 
Car elle était nue dans ma chambre et dansait devant le
 
feu qui brûlait
Dans ma cheminée et que nous nous amusions à faire
 
l’amour chaque fois que la fleuriste du coin nous
 
apportait une corbeille de violettes de
Parme
Et que nous lisions ensemble, en allant jusqu’au bout,
 
la «
Physique de l’Amour » ou le «
Latin
Mystique »
 
de
Remy de
Gourmont.
 
Mais cette nuit, maman, j’entre seul.
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