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Natures mortes

Pour
Roger de la
Fresnaye

 
 
 
 
Vert
 
Le gros trot des artilleurs passe sur la géométrie
 
Je me dépouille
 
Je ne serais bientôt qu’en acier
 
Sans l’équerre de la lumière
 
Jaune
 
Clairon de modernité
 
Le classeur américain
 
Est aussi sec et
 
Frais
 
Que vertes les campagnes premières
 
Normandie
 
Et la table de l’architecte
 
Est ainsi strictement belle
 
Noir
 
Avec une bouteille d’encre de
Chine
 
Et des chemises bleues
 
Bleu
 
Rouge
 
Puis il y a aussi un litre, un litre de sensualité
 
Et cette haute nouveauté
 
Blanc
 
Des feuilles de papier blanc
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