¿Te resta un poco de fe?
Digo, la noche me empapa en huesos,
lenguas recorren y mutilan,
y ya no sé como talar la raíz
de este mutismo eterno,
tibio como la tierra solar,
atemporal como las deshoras blandas,
corrosivo, como los tactos ajenos.
Me desarma otro sacapuntas.
Sos el humo en mi panal,
el flagelo que sepulta y adivina
cada ausencia en mi piel;
mis manos te callan la sed
y es casi  sutil percibir guerras
en anhelos,
en continuos movimientos.
Caigo al borde de tu sien,
comparto pisos, zumbidos,
nudillos formados en mármol.
Esa metamorfosis que no avanza,
ese ambedo que se repite
en un efecto mariposa,
me agarro y borra con el dedo,
me moldea y esculpe a gusto.
¿Y? ¿Te sobraba un poco de fe?
Porque los días me pesan y enganchan,
y ya no me quedan más trucos.
El verdadero pozo se abre
cuando nadie te salva de vos misma.

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