La tarde dubitabunda, bostezante
 
vagabundea, entre fugaces muertes sin memoria,
 
deshasiéndose en aromas de albahaca
 
en la vasta desnudez de los sentidos,
 
 
Entre armonías perdidas,
 
trazos de silencio se convierten  en palabras,
 
sutiles líneas de zafiro y amatista,
 
encadenadas a un mar de cicatrices inmunes
 
¡Oh dolor de ébano que ha perdido la memoria!
 
¡Teseo de regiones encantadas,
 
redime y desata la caricia que sonroja!.
 
 
Cuerpos se otoñan en arrebatos de sábanas violentas
 
bajo las delicias de un encaje de certezas
 
que disfrazados de ocasos, lucubran escapadas
 
entre crisis de plateados placeres.
 
Pasión de púrpura madura...
 
párpados de dunas sordas,
 
onírico mundo de sueño
 
entre el abismo de un aire melancólico.

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