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POLLADA– PERÚ o “Que se vayan todos”

Luego del festival barro la calle
      Cuánta palabra quiere ser poesía
              Cuántos poetas hoy se necesitan
                      Para escribir un único poema
 
Nada es tan bello como aquello que menos importa
Morir así es más sencillo aún de lo que piensas
Vete a olvidar el alma en el tercer cajón
                                                          de tu recámara
No eres el único que ve palomas muertas en la acera
 
La vida es una acumulación absurda
de sueños imposibles
              Este poema no es mío,
                  me lo han sembrado, jefe, en serio.
Solo me cruzo con escombros
y me masturbo en público
 
Mando al diablo el amor
que es compartido en la web, en PDF
El hastío, la piedra, la lengua y los parajes.
A la mierda con todo
este hueveo disfrazado de literatura
                          A la belleza por la ciencia
           y a la ciencia por la belleza
 
Mi nombre es Elio Osejo
y acabo de comerme una pollada
Vengo de la ciudad de los reyes
Como quien viene de leer y no digiere
Sueño de nuevo con un laberinto verde
Luego del festival barro la calle
 
“¿Vale la pena volver sobre mi espacio?
¿Quién vino a quién?
Dónde el inicio de tu tiempo?
¿En qué momento del camino me he perdido?
¿A qué horizonte parto si es que parto?
¿Qué otras lluvias me esperan?
¿Quién seguirá mis pasos?
 
                                            Morir así
                                 es más sencillo aún
                                   de lo que piensas
                             Mi más sonriente nébula.

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