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00:21 p.m

No sé cómo consignó el sueño
con insomnio en los huesos
y con huecos en el pecho
Será que lleno el alma
con demasiado alcohol y humo
Será que el tiempo no me incorpora
a está realidad ruidosa y inmunda
Será que sólo me importan las musas inquietas hablando de melancolía entre ventanas rotas
Hoy no interesa vivir la vida rota
sé caminar en la cuerda floja de la desilusión sin primavera ni flores
No me interesa el frío
ni la soledad acumulada
sólo escucho a la consciencia desangrada
y desmembrada en partes.

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