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A veces soy...

El dolor inmenso del aire
en la vida cotidiana.
Leer literatura, acaso aventura
es una palabra lejana.
 
Leche en polvo, café instantáneo,
agua caliente
(preferiblemente antes que hierve).
 
Mi boca en la soledad no se abre
mas que para beber la costumbre.
En la penumbra de un alma
que llena la habitación,
unos dedos se desgastan sobre letras.
 
Si fueran ojos llorarían, si fueran corazón sangrarían...
Si fueran alma dormirían, azules,
como mar sin luna:
poesía es dolor, sintético sentir.
 
Poesía es dolor estático.
Poesía soy yo, a veces.
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