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Ambular.

El silencio pesa en la noche. Duermen los despiertos. Hay perros que ladran, luna brillante, y varios signos que esconden la inexplicable belleza de algún sonido, o su terror posible. Nada viene a mí en la oscuridad, estoy protegido en el desamparo de lo invisible y transparente; sí, la oscuridad es transparencia. Circulan mis ojos los límites de la coherencia: lo que amé, amo y amaré se desviste (mitos antiguos se presentan y son voces provenientes del sueño); la ropa es la mano que recoge la arena y le da tiempo, estatura, cultura de escultura; aunque se rompa en inquietudes mi Medusa de inacabables suspiros: veo que no soy.

Gritos triturados cuando cada intersticio en el espacio es un paso para abandonarse y reencontrarse: veo que no estoy, pero estaré. Estuve, es mi nacimiento.

Mover el ser al ser; detrás (o adelante, o allá, o aquí; no hay referencia cuando la espalda amuralla y los ojos giran en la lengua) la nada que interrumpe y patea la roca a que viva y duela.

Un gato sube, desde su abajo tan real, la línea de la tierra al cielo de un concreto invadido de humedad: despierto de algún trance que vence un insomnio, pero que pierde frente a la fantasía de morir algunas horas; estoy transpirando; mi cuerpo pierde agua; mi agua ya no es mi agua, mi carne retrocede.
Mi ropa se ha hecho piel.

He muerto en la batalla de estar muerto e inconsciente. He despertado del puente y he decido escribir los umbrales antes del sol y de los soles.

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