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Desorden.

Demasiado orden:
 
El mar azul es azul.
El sol amarillo es amarillo.
Los arboles verdes son verdes y altos.
Los vidrios trasparentes lo son.
 
Si digo mar amarillo y quebradizo,
arboles azules son transparentes,
ya dejo pasar la luz a través de mis palabras:
pero dejar pasar indica paso,
el haz de luz implica grieta.
 
Poesía es dolor, espacio de representación.
Poesía es herida en la imagen.
Poesía somos nosotros, a veces.

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