Para Dante, para siempre.
Moriremos un día
en el que el té se seque sin su agua,
en el que no hagamos café
sin bastante azúcar.
Moriremos, lo sabemos,
cuando no haya alguna estufa,
algún colchón de dos plazas:
con el frío entre el hueso
y la carne,
entre cada beso, una fría saliva:
moriremos
sin dudarlo.
Pero mientras la textura cálida se deslice
por el paladar hasta el estomago,
y se eleve de él con sus mariposas un beso
que incumbe a dos,
seremos la ala y ala del fenix multicolor,
la casa en la oscuridad llena de focos:
moriremos, esta lejos...
Tomemos algo caliente y démonos un beso.
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