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En momentos excéntricos.

qué se siente saber que no sos nada,
que se derrumba aquella pequeña cosita
que llamabas egoísmo .
 
saber que tus letras se te rinden,
que sacan banderas blancas,
que tiemblan de frío ante la estepa
desértica del futuro cercano;
 
esas letras enamoradas del pasado,
de escritores muertos,
de arrullo en cunas con polvo,
cunas de hojas, de páginas antiquísisisisimas...
demasiadas.
 
Qué, qué se siente, dime, tú, que las haces luchar
aunque ya no haya guerra,
aunque la guerra nazca cada día
y muera cada noche,
y empiece otra nueva guerra
a tus espaldas de hombre confundido.
 
qué se siente mandar a tus letras a espacios
ya conquistados, a los mares secos de la tristeza,
a los cielos despejados de la alegría...
a los bosques talados de cualquier mística.
 
Y así podrías seguir, con tu egoísta batalla
inútil. Con tus batallas ya ganadas,
haciendo la de Don Quijote,
la de los molinos,
y ni siquiera tener la dignidad
de no saberse loco,
de no saberse armado más que con palabras
 
con palabras que nunca, pero nunca
 
serán tuyas.

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