S.O.S
Tengo esta banda de rock articulada
por horizontes temblorosos,
este grupo de jazz perdido
en el sueño del blues más depresivo.
Tengo este Malos Aires de personas
de cigarrillos corruptos;
un nerviosismo de coca cola,
de diabetes heredada...
Tengo, como capital de socialista,
este terror de saberse monstruo,
una inocencia de prostituta
que llora entre sabanas de esperma.
Tengo, créanme,
la erudición del más yoísta,
el desatinado apego al placer
del más-turbado pornográfico.
Tengo la turba de personas,
susurros digitales en mis orejas
oculares;
tengo,
y a nadie le importa
la felicidad como pregunta,
la tristeza como catarsis,
el amor como retiro binario,
y a la vuelta de la esquina,
la soledad como camino sin regreso.
Préféré par...
