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Vino hoy.

Vino hoy, desesperada,
náutica en el aire.
 
Y a veces, como hoy, esta presente
y dice cosas que me atan a quererla,
al recuerdo y a recordarla,
a escribirla demasiado.
 
A veces, como nadie, esta del todo ausente:
en la huella del adiós
del magma nuclear de mi locura,
en la caída espiral de mi amor
por todos o por nadie.
 
¿De que sirve inventarle símbolos a las raídos
abrigos
del invierno?
 
Si el continuo temblar de la piel abandonada
busca agitarse contra otras carnes,
hasta quemarse
hasta reírse de sí misma y de su pasado
confuso,
personal
y...
 
                                    Carajo...
                                                                            De nuevo...
 
 
Dejaré de escribir sobre ella.

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