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Sorrow

Lacrimógeno se ha vuelto, ciclo, en un pensar derivar tantos cantares sin sufijo, a la acción no llevé, y eso me hace enfrentarme a las consecuencias de acumular la sustancia por largas temporadas, un insomnio callejero y una vista diligente no abarca lo suficiente como para darme cuenta que puedo estar perdido esquivando edificios, provocando alaridos, aún si mi garganta suena ofusca y un sonido nada terco y sumiso sale desde el interior, comprendo muy bien que por ahora no hablará más que la silueta que hoy enfrenta la parada del aliento, aquella de busca expandirse por la superficie pintando con color oprobio y cortante, la próxima salida del devenir auxilio. Solo ha de quedar aquel difunto ser que, perplejo me miraba, observé su respiración y pensé que deliraba, comprendía mi atención esa mancha que expandía sobre su retina algo como un pozo negro sin salida; en mi una conspiración había, pero es normal, estar sentado frente a la suerte del reflejo y de su propia mente, una figura que apesadumbrada duerme entre la lámina y la latitud, pensando que podría cambiar si posiciona su actitud, pero no es verdad, vino pensando que la miseria lo recoge y lo ahorca, cuando abren y suenan llaves se denota que no es él, sobre un lago blanco se deforma y su metamorfosis lenguas opuestas, caminos olvidados, composiciones en grafema terminan resultando; ahí un héroe se ha desangrado, entre la vetusta vibra que arma el párrafo y lo que ojos ven con el único llanto de su bostezo; ha quedado plantado su mimbre y su ristra, con ellas llegará al palacio de los sueños, la puerta secreta, esta vez deformada por intenciones propias, no tan oscura, sólo es penumbrosa y exhibicionista en descomponer su compostura desde la semilla; ha ligado con lo blanco a su espesura entre lo cotidiano, si su dolor padeciera de las mismas impresiones que su amo, nada más revelaría el relato.

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