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¿Quién está tan loco?

Crecí tras la masacre, crecí tras la muerte,
crecí rodeado de melancólica amargura.
No florecí en la sangre de algún combatiente,
pero tengo en mi la bravura del esclavo en jaula plateada
que quisiera tener las llaves para salir a cortar gargantas.
 
Como si fuera noche de luna tengo la rabia engendrada,
de quien vive en casa embarrada
escuchando los cuentos de dioses
que no tiene las manos manchadas.
 
Yo quisiera haber vivido cuando a todos miedo les daba
abrir por una idea su temblorosa quijada,
para brillar como un cometa en la noche, mientras muere en picada,
como tantos otros valientes que tienen mi alma asombrada.
 
¿Quién esta tan loco como para desear una vida tan larga?
¿Quién esta tan loco como para vivir una vida hincada?

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