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Tiempo

¿Qué es el tiempo?
No sé si el viento,
si un instante en que
detenemos nuestras vidas
para mirarnos por dentro.
 
¿Será acaso el tiempo
el que encanece
mientras va lacerando
al olvido?
 
Y sigo sin saber... qué es el tiempo.
Un campo sembrado,
una angustia,
una lluvia de girasoles
o quizás tan solo una pena.
 
Palabras que sopla la brisa,
engañando al silencio,
vaivenes de amor
con ropaje de hastío,
minúsculo talismán
de vidas pasadas.
 
Quizás sea tan solo
un murmullo de antojos
o un desgarre del vino
que desborda la barca
en que viaja mi muerte.

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