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Rotura y desaire.

Mi velo desgarrado
no retiene el destello de la luna
y al nimbar el sol gualdo
no abraza llama alguna.
Mi piel se agrieta al fluir la comuna
y las raíces de mis venas
se extienden por la tierra
que interfieren con la tumba
del retrato de mis penas.
Y el desierto no deja de roer
la hoja,
donde el rumor sobrio de mi ser
me despoja.
En la arquitectura pesada
donde se postra el Ángel
mi crucifixión es esperada
y mi corona es de argel.

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