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La maternidad de la tierra

Madre suelo, vientre de generaciones,
el santo grial de tu mantillo
abraza la vida de todo lo que se mueve y respira.
El canto de tus entrañas
se aflora en el movimiento de las aguas
llenas de sábila y verdor de los campos
 
No hay flor, ni cuenco de rio, ni roble,
ni madre selva, que no nazca de tu suelo.
Tu ancha falda de multicolores es noble
y el delirio de tus montañas es el duelo
de los hombres que van hasta su cima
 
Allí yacen abrazados a tu larga cabellera verde
el musgo y la cigarra; la gran fiera y el topo
que se esconde en tu manto.
Son los frutos santos
de tu preñez milenaria que te dio el arcano.
 
Madre suelo a veces herimos tu delicada piel
sin tener en cuenta que tus heridas
abren las nuestras de manera ignota.
Sentimos el sangrar de tu maternidad
y tu sigilosa re vivificación en la eternidad
 
Al fin seremos una sola carne, un solo cuerpo.
Fuimos tomados de tu polvo
y nos erguimos en los dioses del olimpo
pero llegaremos a ti, desnudos y sin canto,
apenas si con el rumor del llanto
virginal de nuestras predadoras.
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