Novela de Amor Inconclusa
Madre. Novela de amor inconclusa
que nació allá en una mirada allende
cuando revoloteabas como mariposa
buscando el arco iris y bailabas
el primer vals de la vida.
Mujer útero, mujer beso,
mujer caricia, mujer poesía.
Mujer madre, hija.
Mujer icono, mujer de esquina y
de altares que fuisteis dejando
jirones de piel en cada hito de otras vidas.
Que importa que ahora solo seas
una larga historia de trivialidades
en el que el amor fue el tazón
que siempre brindasteis,
pero nunca bebisteis.
Llevo esta parte de ti
adherida a mi piel
como el mimetismo de tus manos
que a veces son caricias,
otras veces garras y otras
tantas las gobernadoras
de las riendas de inseguros corceles.
De allá y de acá
llegas vestida de luna y sol
calzando las alpargatas
nazarenas de empolvados caminos.
Sabes del sabor amargo del ajenjo
y del dulce néctar de la miel.
Tú sabiduría ancestral
te ha hecho la curadora universal,
pues tus lágrimas lavan heridas
consuelan dolores y mueven montañas.
Cuando amasas el pan
la levadura de tu sudor
prodiga el milagro de los panes
y alimentas a los tuyos
como a los desvalidos
seguidores del Cristo.
Mujer publicidad. Mujer ejecutiva.
Mujer soldado. Mujer limpieza.
Tu vientre como rosa abierta
acoge la semilla de la vida
y la devuelve echa llanto y sonrisa.
Tu caminar es una danza febril
como el de la obreras de un panal.
Bailando entre notas de amor
y descompasados gritos de vida
vas quedándote estática y quieta
hasta acurrucarte en el seno
del lecho de tierra.
Antes hemos sido amamantados
de las alforjas de tus senos
y hemos ido a tus espaldas o
a tus hombros oteando temerosos
el camino inconcluso
de tu larga novela de amor,
escrita con la infinitas
huellas de nuestros pasos
que seguirán yendo siempre
en busca de esa otra historia de amor.
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