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Reojo a Bolívar

Mirando el retrato de Bolívar
vestido con toga azul y chaqueta grana
con hombreras de corveta
y fuste de espada uno diría que es un
héroe de mediana edad.
 
Hombre envejecido en lides
y batallas maquiavélicas
donde la libertad le grita a la razón
y el odio hidalgo español
maniata la voz del indio y mestizo.
 
Sangra el ojo pardo
del bello narciso.
A empujones llegamos a la historia
retocada del mito
lo sabemos grandioso, soberano
de sueños libertarios
ninguno desprovisto de fantasmas,
de dudas, de inquinas,
de soberbias traiciones.
 
Solo Manuela entiende al hombre
que desnudo de heroicidad
llega hasta ella
mendigando sexismo sin amor.
 
Estruja el papiro de la historia
y escupe el atril de la iglesia.
Se sabe mortal besa a Koch
sin conocer su pasión fatal.
 
Herido llega a Santa Martha
enjuto el rostro andino
cavilando la gloria
desbocada que ruge en el
mar de las pasiones mediocres
de los regionales.
 
No tiene el valor de los cobardes
la cicuta y el áspid
son cosas de tribunos.
Muere sin llegar a morir
pues la historia lo rescata
del cadalso de su lecho
donde muere su sueño libertario.
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