Abono de tu querido otoño
Su filo corta el aire
y corta MI aliento.
Sin ser cuchillo es de afilado acero,
sobre el bailo y me corto a cada paso,
pero no sangro,
no porque no corra la sangre por mis venas
si no por exceso de inocencia.
Arropo al otoño,
con frío metálico cobijo el intenso ocre,
que mudo guarda el secreto
de morir, marchitar y ser abono
de los nuevos brotes que nacerán.
Pienso,
triste de mi,
en verdes prados que cubrir
de crocante manjar para la tierra.
Divino tesoro para imperturbables arquitectos,
inconscientes de su obra.
Y me corta...
Me corta el aire que brota de ellos,
sin filo,
pero me corta.
Otoño,
más cálido que frío,
partes y repartes mi alma,
robas el último suspiro
de mi garganta asfixiada,
convirtiéndome en hoja caduca.
Otoño,
metáfora de mi vida,
tiempo de caída,
reclamo de la muerte.
(Error de Imprenta D-MNT)
Abono De Tu Querido Otoño
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