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No, que no se levante

Viento que arrasa verdes prados
colmados de esperanza,
brotes verdes
que tornan color ocre
por las gélidas temperaturas
al bajar del norte.
Empujando al seso,
tanto incapaz como pudiente,
al eterno trastorno.
A la sumisión permanente.
 
No,
que no se levante
si es viento de arrastre.
Que allá por donde vaya
encuentre resistencia.
Siempre dispuesta
una idea en la trinchera,
ansiando la hora en que pueda
combatir al viento cambiante.
 
Que muera,
o que mate,
pero que no deje lastre.
Que no haga prisioneros
aquel que combate,
que de vivir estoy harto
y de matar me voy cansando.
 
Que si amaina la tormenta,
arrasa el tormento,
y tanto dolor
por algo tan natural como el viento,
me parece alargar
la metáfora en exceso,
hasta me atrevería a decir
que poco elocuente
e impertinente.
 
Así es que,
tiendo mi mano al viento
como muestra del poco arrepentimiento
que me queda dentro,
por si la cogiera,
y si no fuera mucha molestia
pactara una tregua.
 
Que él,
siendo simple mensajero,
ha desatado la guerra.
Tengo buena voluntad,
pero duelen tanto las noticias
que el me porta,
que ni la muerte alivia
el frío que siente el vencido,
cuando por vergüenza olvida,
el orgullo que supone
tan solo el haber estado,
el haber sido.
 
No,
que derrotado no se levante
para andar por ahí perdido,
para vagar como alma en pena
de aquí para allá
vestido de luto.
 
No,
que no se levante
 
 
 
Error de Imprenta D-MNT

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