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Soledad

No tenía nada, ni a nadie. Sólo era un pobre idiota triste, con ganas de escribir tremendas.
La respiración se agitaba cada vez que avanzaban las líneas. Los ojos ahogados de recuerdos, constantemente me tragaba mis ganas de cambiar la historia.

Derramé el café sobre la mesa, empapando todo. Las hojas y mi
mano humeantes por lo caliente del mismo. Continué escribiendo a pesar que el papel se hacía añicos por la humedad. Todo era un desastre, pero daba igual, en fin, ya me estaba acostumbrando a ello. La mano me ardía, el corazón me ardía, la cabeza, el odio, el entorno me ardía. Sólo los sollozos mudos en mi traquea rompían ese espectral silencio.

La soledad de esa noche era mía, sólo mía. Sin alcohol, ni mujeres, ni amigos. solo mía. Y hubiera enterrado el lapicero en la cara de quien la interrumpiera.

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