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Guerra de amor

    El tiempo que la barba me platea,
ahondó mis ojos y arrugó mi frente,
va siendo en mi memoria transparente,
y mientras más lejano, más clarea.
    Miedo infantil, amor adolescente,
¡cuánto esta luz de otoño os hermosea!
¡agrios caminos de la vida fea
que también os doráis al sol poniente!
    ¡Cómo en la fuente donde el agua mora
resalta en piedra una leyenda escrita:
del ábaco del tiempo falta una hora!
    ¡Y cómo aquella ausencia en una cita,
bajo los olmos que noviembre dora,
del fondo de mi historia resucita!
Preferido o celebrado por...
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