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Más tarde será tarde

¿O siempre ha sido tarde, amor, aunque nos dieron todo,
 
el tiempo y el lugar y esta furia de alas?
 
Siglos y siglos y cualquiera diría
 
que han venido a encontrarnos paralelas las horas.
 
¿Pero cómo se explica que sean las cinco y cinco en tu reloj
 
y el sol queme las lilas que encienden tu terraza
 
y en cambio
 
sean las cinco y cinco en mi agonía
 
y vaya dando tumbos, tropezando,
 
hiriéndome en lo oscuro?
 
Desde la ventanilla del tren yo me despido
 
y tú eres el que viaja. Y cuando llegas tú hasta mi estación
 
llueve y no hay nadie.
 
Habría que parar, amor, todos los trenes
 
y volver a citarse.
 
Recuerda: en mi cuerpo batallan
 
la luz que le impusieron tus oficios de brujo
 
y la sombra que sueña la muerte entre mi sangre.
 
Más tarde, te lo digo, será tarde.
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