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Galerías: XIX

Campo

 
     La tarde está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.
 
     Allá, sobre los montes,
quedan algunas brasas.
 
     Y ese árbol roto en el camino blanco
hace llorar de lástima.
 
 ¡Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y negra en cada rama!
 
 ¿Lloras?... Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda.
Preferido o celebrado por...
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