Camino blanco, viejo camino,
desigual, pedregoso y estrecho,
donde el eco apacible resuena
del arroyo que pasa bullendo,
y en donde detiene su vuelo incons

Cuando pienso que te fuiste,
negra sombra que me asombras,
al pie de mi cabecera,
tornas haciéndome mofa.
Si imagino que te has ido,

Fue cielo de su espíritu, fue sueñ
y vida de su vida, y aliento de su
y fue, desde que rota cayó la vend
algo que mata el alma y que envile
De la vida en la lucha perenne y f

Su ciega y loca fantasía corrió ar
tal como arrastra las arenas el hu
Y cual halcón que cae herido en la
cayó en el cieno de la vida, rotas
Mas aun sin alas cree o sueña que

Dicen que no hablan las plantas, n
Ni el onda con sus rumores, ni con
Lo dicen, pero no es cierto, pues
De mí murmuran y exclaman:
—Ahí va la loca soñando

En sus ojos rasgados y azules,
donde brilla el candor de los ánge
ver creía la sombra siniestra
de todos los males.
En sus anchas y negras pupilas,

«Los muertos van de prisa»,
el poeta lo ha dicho;
van tan de prisa, que sus sombras
se pierden del olvido en los abism
con mayor rapidez que la centella

Brillaban en la altura cual moribu
las pálidas estrellas,
y abajo... muy abajo, en la callad
sentíanse en las hojas próximas a
y en las marchitas hierbas,

Ansia que ardiente crece,
vertiginoso vuelo
tras de algo que nos llama
con murmurar incierto,
sorpresas celestiales,

En los ecos del órgano o en el rum
en el fulgor de un astro o en la g
te adivinaba en todo y en todo te
sin encontrarte nunca.
Quizás después te ha hallado, te h