En las mañanas Cuando el sol aún no quema Con todas las muertes De moscas De sonido de luciérnaga

Madre perfecto alimento desbalanceado Sus crines de pájaro embalsamado y su leche nutricia llena de nada.

También las palabras Cautivas En esa perturbación del espíritu Espacio babilónico vacío Extraña permanencia la de las pala…

Su sombra del pacífico Bordó armazones Tejió Y las heridas del ayer Fueron bruma