Un guijarro, uno solo, el más bajo de todos,
controla
a todo el médano aciago y faraónico.
 
   El aire adquiere tensión de recuerdo
                    y de anhelo,
y bajo el sol se calla
hasta exigir el cuello a las pirámides.
 
   Sed. Hidratada melancolía de la tribu errabunda,
gota
a
gota,
del siglo al minuto.
 
   Son tres Treses paralelos,
barbados de barba inmemorial,
en marcha 3 3 3
 
   Es el tiempo este anuncio de gran zapatería,
es el tiempo, que marcha descalzo
de la muerte             hacia                     la muerte.

Poemas humanos

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