El dolor parece placer
cuando toca
las venas
de la luz
amarilla
que entra por la
ventana
en una mañana
cualquiera,
el frío
del viento
que penetra
las noches
en medio
de sueños,
la brisa
soñolienta
de las tardes
llenas
de flores
y libros
verdes
en el
estante del
salón
que llamo
mi cuarto.
 
El dolor parece placer
cuando
llega sin querer
invade el cuerpo,
hace llover,
penetra
las entrañas
del amanecer,
arde el ser
con
la aflicción,
parece
como si hubiera
una explosión,
dentro
muy dentro
de mí
muere
todo lo que soy,
lo que fui,
lo que quise,
alguien nuevo nace
siendo la misma,
reconociéndose
a sí misma,
con las complicaciones
que tiene
pertenecerse
de tal forma
para
no
compartirse,
entendiendo
que soy
un fuego
que no apaga,
un problema
deshaciéndose a gritos.

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