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Borges

La palabra atascada del anciano
no explica nada, nada es explicable;
su pena, su penumbra, inevitable
obra de Aquel, sin mapa e inhumano.
 
En su libro la letra se apagó
y en el amigo el rostro; en el espejo,
ese espacio imposible del reflejo,
sólo fantasmas infinitos vio.
 
Deambuló por mundos intangibles
el anarquista solo en su tristeza,
para acabar en medio de belleza
rodeado de amigos invisibles.
 
Y así, el hombre cansado de vivir,
su espíritu nos dio: quiero decir...
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