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Mandala

Los relojes reclaman
el césped de la mañana
ebrio de rocío, sí;
pero con aroma a estiércol
en las entrañas.
Ya es tarde,
el tren marcha
con la inercia del frío
que recorta las palabras.
 
Siempre fue así,
el querer saltar
buscando la cura
en aquello que nos hiere,
tratar de ver un mundo
dentro de este
para solo terminar
despertando el dolor
y las cuerdas que nos atan
cuando estrenamos sentimientos.
 
Pensé:
si me miro en el universo
tal vez exista un borde para mí
donde mis manos
no queden vacías,
donde no sangren
al sujetar los significados
y sus formas.
 
Llaves, puentes
y heridas atrapados
en el umbral del lenguaje
como un calidoscopio
de enigmas sin pulir
apuntando al mandala
en el centro del poema
que aún no poseo...

(Febrero 5, 2019)

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