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Vértigo

Al estar conmigo misma
siempre habrá un sonido
o un canto de verdad dolorosa
removiendo los cimientos.
Entonces recogeré del pavimento
avergonzada o tal vez aliviada, no lo  sé,
el rostro ardiendo en el fuego
desfragmentándose
tan cálido y puro, oro de la noche
de mil pétalos y de ninguno
que te di aquella tarde de mayo
cuando llovía a cántaros.
 
En el día de tu partida
las flores del mal de Baudelaire
fueron un cuadro de la desnudez
que polinizaba el vértigo
porque algunas abejas
morían en primavera
y de nada servía mi voluntad
bañada de inocencia.
Vino la muerte con el llanto
de una nueva vida
y otro lenguaje nació
en la humedad de sus brazos.

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