Horas
Las horas cuelgan
de un pequeño gajo
en la enredadera del patio.
El día es ese artilugio de instantes
brotando por entre las rendijas
de la persiana,
en salpicaduras de luz
que a través de las cortinas
se desvanecen entre las sábanas.
Otro mañana nuevamente se abre,
como lo hacen las cosas simples
y esenciales: de a un pétalo por vez,
regando con salpicaduras de luz
los pequeños espacios.
