#EscritoresCubanos
Morir es imposible: la cicuta La bebemos, despacio, como el vino Y no morimos. Miro la pistola; El círculo del cabo es sólo noche. Juego con el gatillo y nada ocurre…
He tenido en un sueño las horas de… Sus altas horas siempre, sus ruino… sus ecos, sus penumbras, sus fatal… yo he tenido. La noche ha hecho de… He soñado mi cuerpo como una sombr…
Tiniebla y lejanía en mi conmueven Las ciegas criaturas que el silenc… Engendra desde el sueño o de la mu… Las dos en mí a solas van llenando Sutiles copas, cálices sombríos,
Un espejo cambiante es toda vida. Un espejo que a ciegas lanza un le… reflejo de reflejos, un momento en que algo se repite y ya se olvi… ¿Por qué la sed no encuentra su pe…
A menudo pedías voces lejanas, ros… islas en la memoria. Pedías un cuerpo donde meter las m… y ser feliz sin otra circunstancia que ser fel…
Give me the shadow, its dark still… The feather, the bird, the dream, The castle, the moat and the deter… to name the mysteries of the fire. Give me Life and give me the chan…
Pienso en sus ojos y la imagen permanece como una confirmación del sueño. E… se detiene en mí. Miro la sombra.… de la daga en el piso.
No te hiere la luna ni la nieve que silenciosamente está cayendo; Ni siquiera el olvido, que va haci… un sueno de tu forma esbelta y lev… No te hiere la vida, ni la muerte
El día ya me atrapa y envejezco Con la breve quietud de lo que pas… Sombra de sombras, cuerpo sin su c… El día ya me atrapa y envejezco. Si de morir viviendo yo padezco
Noches de amantes breves como ciri… y cetros y fortunas y reyes y pala… Noches de espejos hondos, aguas de… Noches de altas torres perdiéndose… y sonoras tinieblas retumbando en…
Él alzaba la mano y yo quería ser… o el vacío que su mano dejaba. Más allá estaba el mundo, las islas de lo imposible. Él hablaba y yo era la palabra
Por qué estas leves formas del sen… estos finos tratados de la muerte, estos labios besados por el sueño. Por qué la luz si toda luz es somb… el elogio de un cuerpo a qué condu…
El que me espera sin decir palabra Con sus oscuras ropas tan antiguas Hablando sin hablar qué cosas siem… Contándome qué historias y entresi… En el banco del parque en el que e…
¿Quién diría que la sonrisa es falsa, la sonrisa piadosa como dádiva, tristemente dibujada
Yo también soy ya otro; y otro mir… por estos ojos verdes medio chinos… otro por mí convive con la asfixia clavada en la garganta como un páj… otro por mí me sueña y va negándom…