#Cubanos
Acaso sueño o duermo. ¿Quién lo s… ¿Qué prodigios el reino me confier… De luz y sombra un sueño ya me hie… Un sueño que en mi sueño nunca cab… El suplicio del hombre es el del a…
Entre sombras oscuras la penumbra va rozando sutil todas las cosas, la lámpara de luz, libros y rosas, todo lo va rozando la penumbra. ¿A qué instante del tiempo pertene…
Sin belleza persisto con la noche, y sufro ante el espejo que destruy… poco a poco, el contorno de mi ros… Me estremece saber que un perro la… confinado en mi miedo, a las peque…
La belleza que pasa como el sueño, Fugaz, inabarcable, sin destino, Se detiene un instante sobre el la… Descubre la mirada o el cabello, Vuelve en oro la sombra, los ocaso…
Pueden pasar los años sin la breve… con que hilvanan las horas los ciegos tejedores. Pueden soplar el cuerno de la abun… seguros de que allí aguardará la b…
Puedo mirar el puente y la tiniebl… Alzarse en la distancia como un su… Demorar ya mis ojos en el agua Que fluye silenciosa, eterna, tris… E imaginar que escribe con la plum…
La oscura casa tan tranquila guard… En su interior las sillas, los obj… Ruecas, espejos, libros, relicario… Y todo el viejo polvo acumulado Sin que nadie jamás tocar quisiera…
Deambulo por tu sueño y soy tu propio sueño dormido. Bestias de la noche, venid todas a… Ángeles hermosos, bebed mi sangre. Yo he sido breve
Despertar y verse, no en la hoja, no en el árbol, siquiera en el campo que se extiende sin remedio. Despertar y verse tan solo en la semilla, en su conciencia, pujando, y saber que nada...
Noches de amantes breves como ciri… y cetros y fortunas y reyes y pala… Noches de espejos hondos, aguas de… Noches de altas torres perdiéndose… y sonoras tinieblas retumbando en…
Dicen que en la penumbra el cancer… espera tan paciente que su aullido no termina ya nunca, y que ese aul… Hiela el alma y el sueño del guerr… Hesíodo le concede tres cabezas;
¿Quién diría que la sonrisa es falsa, la sonrisa piadosa como dádiva, tristemente dibujada
Recorríamos los bosques en la noch… Yo leía un poema de Pessoa, susurraba despacio: por esos sotos, antes de nosotros, pasaba el viento cuando había vien…
Pues sí, es muy extraño que no exi… James Ensor, en Ostende, algún lu… que recuerde que aquí pintó sus cu… que aquí sufrió, usted, su pesadil… Pero también extraño es ese sueño
El que me espera sin decir palabra Con sus oscuras ropas tan antiguas Hablando sin hablar qué cosas siem… Contándome qué historias y entresi… En el banco del parque en el que e…
