PLATYPUS
Para Digma Lunar,
en el rubor de la contienda.
“Mejor reinar en el infierno que servir en el cielo”
John Milton. El paraíso perdido
No me confundan con
El loco de este pueblo.
El bello mal del amor,
Que cunde a diario por plazas y mercados,
A viva voz se burla de nosotros.
Azogue hirviendo en el pecho.
Era otra la imagen que albergaba de mí mismo
En el contiguo desquicio.
Partidario del sol.
Con cuánto esmero en los parques remataba sonetos,
Me cagaba de frío, contemplaba el absoluto.
Esas nubes, que adoptan
La forma de nuestras pesadillas,
Continúan, ladinas, burlándose de nosotros.
Hacía bien en huir del olor de
Muchedumbre y las cascadas digitales.
Te he poseído -insuficientes veces-
Bajo la ardiente sombra de los bosques artríticos.
El canto ingrávido y terso que masculla la tarde
Cual un re-mordimiento se burla de nosotros.
Lo horriblemente real no repara en el
Lóbrego avispero en el que se establece;
Ecos de ceremonias
A las que nadie tiene ya el agrado de invitarme.
No me enseñaron de esto en las escuelas públicas.
Vi más bien apocados los fueros literarios.
Balaustral paria /Benigno carcinoma.
Suave y cálida danza la caligrafía de la noche,
Con su luz espectral,
Y en el tiempo que queda se burla de nosotros.
Bienaventurados los y las que tienen su chacrita
Allá en el pueblo (con riachuelo incluido)
Porque de ellos son
L A P R O P I E D A D P R I V A D A
Y el consiguiente privilegio respectivo.
Para bajar mañana tras mañana
Al socavón de la combinatoria.
Tuércele pronto el aguijón a la palabra.
Siseante fábula tu candorosa lengua.
Es por eso que estoy aquí desnudo;
La vida no se ha disuelto
- Y veo pronto el fin-
El mar, cuya sutil espuma reproduce en el éter
Las más vagas ideas, aún se burla de nosotros.
No importa
Cuándo
Leas esto.
02/05/2021
