Elegía mía
“No busco las palabras, Bukowski,
Ellas vienen a mí;
Sean asonantes o consonantes
¿De qué vale un después sin un antes?
”Me quedo y miro a mi vida pasada,
Hice mejores cosas que ahora;
Mi fama pasó, no la supe aprovechar,
Ahora once mil trovadores van a lamentar.
“Quiero seguir con esta mierda,
Pero, ¿cómo limpio este puerperio?
No es que la tía sea tan lerda,
Sino que mi Depresión es Mayor.
”La dejé en A, B, A y C;
Consonante y endecasílaba.
Mi generación, hijos míos, atiendan:
Nunca hagan cosas malas por tener aprobación.
“Yo nunca fui famoso, solo que llamé la atención
En el momento indicado;
Yo nunca fui un buen escritor, sino que a gran voz,
Me dijo que no siempre fue el abogado.
”¿Quién es Emil Cerda? Un traidor.
Un poco escritor, que se cree dios,
Siendo aplastado por la ambrosía
De todos los dioses de la mitología.
“¿Existe Dios? Sí, el creador de la poesía
Quien dejó pocos poetas idiotas
A atender a su paladar. ¿Mascotas?
No, mejor llama al que la poseía”.
Yo nunca fui un buen escritor,
Pregúntaselo a los que me escribían elegías.
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