Como será si vuelves y yo también, sin que sepamos que fuimos ya; sin un indicio. Ser otra vez, sin más destino

Yo soy la fugitiva soy la que abrió las puertas de la casa-vivienda y “cogió el mo… No hay trampas en las que caiga Tiro piedras, rompo cabezas.

Pegada al techo o a la pared, ando de un lado para otro. Salto, regreso, araño. Maúllo. Doy con la cola en los cristales,

Amor le llaman los que a su sombra grande se tend… Yo le diría: piedra marina, donde mi corazón de peces fue golpeado,

El tigre tuvo sueño, se echa junto a mí, se duerme como un regalo inusitado; tiendo la mano y lo acaricio. Dichosa es esta mano que se pierde

Cómo será si vuelves y yo también, sin que sepamos que fuimos ya; sin un indicio. Ser otra vez, sin más destino

Mis orishas y mis negras viejas no necesitan que en un rincón les pongan alimen… ni agua para la sed. Lo que les quema la garganta

Estas palabras, aparentemente suaves y tranquilas, palabras transparentes, sí, pero tenaces. Llegan, entran, se quedan para

Pobrecitos que éramos en casa. Tanto que nunca hubo para retratos; los rostros y sucesos familiares se perpetuaron en conversaciones.

Lo malo de la muerte es ese llanto… no el de los que se quedan; a esos, la misma vida les devuelve la risa poco a poco. Hablo de los que parten.

¿Dice alguien que no es mi rostro este que veo? ¿Que no soy yo, ante el espejo más limpio reconociéndome? O.... ¿es que vuelvo a nacer?

¿Dice alguien que no es mi rostro este que veo? ¿Que no soy yo, ante el espejo más limpio reconociéndome? O.... ¿Es que vuelvo a nacer?