Llamó a mi corazón, un claro día,
con un perfume de jazmín, el viento.
 
 —A cambio de este aroma,
todo el aroma de tus rosas quiero.
 
 —No tengo rosas; flores
en mi jardín no hay ya; todas han muerto.
 
 Me llevaré los llantos de las fuentes,
las hojas amarillas y los mustios pétalos.
Y el viento huyó... Mi corazón sangraba...
 
Alma, ¿qué has hecho de tu pobre huerto?

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