En un valle, de áridas praderas,

se inclina un árbol, lívido y desnudo;

ya no tiene el follaje de otras eras,

y aún resiste el huracán ceñudo.

Y sus frágiles ramas se parecen

a fantasmas que vagan en las nieblas:

que a las sombras se ocultan,  y aparecen

a la luz de la luna en las tinieblas.

Yo también, como el árbol de la historia,

soy cual alma que viene del pasado;

huyéndole a  los golpes y la escoria.

Y hoy boy, meditabundo y desgarbado,

a enterrar la difusa y negra historia,

que el destino a su paso me ha dejado.