#1923 #Crepusculario #EscritoresChilenos
La mariposa volotea y arde—con el sol—; a veces. Mancha volante y llamarada, ahora se queda parada sobre una hoja que la mece.
Hoy que danza en mi cuerpo la pasi… y ebrio de un sueño alegre mi cora… hoy que sé la alegría de ser libre… como el pistilo de una margarita i… oh mujer—carne y sueño—, ven a enc…
Andando en las arenas yo decidí dejarte. Pisaba un barro oscuro que temblaba, y hundiéndome y saliendo
Tengo hambre de tu boca, de tu voz… y por las calles voy sin nutrirme,… no me sostiene el pan, el alba me… busco el sonido líquido de tus pie… Estoy hambriento de tu risa resbal…
Ay qué incómoda a veces te siento conmigo, vencedor entre los hombre… Porque no sabes que conmigo vencieron
El camino mojado por el agua de A… brilla como si fuera cortado en pl… en plena claridad de la manzana, en mitad de la fruta del otoño. Neblina, espacio o cielo, la vaga…
De aquellos azahares desatados por la luz de la luna, de aquel olor de amor
Levántate conmigo. Nadie quisiera como yo quedarse sobre la almohada en que tus párpa… quieren cerrar el mundo para mí.
Y te perdí mujer. En el camino me prendiste una lámpara fragante, entonces se aromaron y se hicieron… todos estos cansancios humildes y… No sé si apenas eras una leyenda o…
Amor, llegado que hayas a mi fuent… cuida de no morderme con tu voz de… que mi dolor oscuro no se muera en… que en tu garganta de oro no se ah… Amor—llegado que hayas
Y esta palabra, este papel escrito por las mil manos de una sola mano… no queda en ti, no sirve para sueñ… cae a la tierra: allí se continúa. No importa que la luz o la alabanz…
Como cenizas, como mares poblándos… en la sumergida lentitud, en lo in… o como se oyen desde el alto de lo… cruzar las campanadas en cruz, teniendo ese sonido ya aparte del…
Una vez más, amor, la red del día… trabajos, ruedas, fuegos, estertor… y a la noche entregamos el trigo v… que el mediodía obtuvo de la luz y… Sólo la luna en medio de su página…
Se van rompiendo cosas en la casa como empujadas por un invisible quebrador voluntario: no son las manos mías,
Los animales fueron imperfectos, largos de cola, tristes de cabeza. Poco a poco se fueron