#EscritoresArgentinos
En el fondo del mar hay una casa de cristal. A una avenida de madréporas da.
center Soy un alma desnuda en estos verso… Alma desnuda que angustiada y sola Va dejando sus pétalos dispersos. Alma que puede ser una amapola,
Vamos hacia los árboles... el sueñ… Se hará en nosotros por virtud cel… Vamos hacia los árboles; la noche Nos será blanda, la tristeza leve. Vamos hacia los árboles, el alma
Señor, mi queja es ésta, Tú me comprenderás; De amor me estoy muriendo, Pero no puedo amar. Persigo lo perfecto
Tengo el presentimiento que he de… Esta cabeza mía se parece al criso… purifica y consume, pero sin una queja, sin asomo de h… Para acabarme quiero que una tarde…
Tristes calles derechas, agrisadas… por donde asoma, a veces, un pedaz… sus fachadas oscuras y el asfalto… me apagaron los tibios sueños prim… Cuánto vagué por ellas, distraída,…
Yo seré a tu lado, silencio, silen… perfume, perfume, no sabré pensar, no tendré palabras, no tendré dese… sólo sabré amar. Cuando el agua caiga monótona y tr…
Buenos Aires es un hombre Que tiene grandes las piernas, Grandes los pies y las manos Y pequeña la cabeza. (Gigante que está sentado
Sábado fue y capricho el beso dado… capricho de varón, audaz y fino, mas fue dulce el capricho masculin… a este mi corazón, lobezno alado. No es que crea, no creo; si inclin…
Altivo ése que pasa, miradlo al ho… En sus manos se advierten orígenes… No le miréis la boca porque podéis… no le miréis los ojos, pues moriré… Cuando va por los llanos tiembla e…
Andas por esos mundos como yo; no… Que no existes, existes, nos hemos… No nos conoceremos, disfrazados y… Por los anchos caminos echaremos a… No nos conoceremos, distantes uno…
Es bajo tus miradas donde nunca zo… es bajo tus miradas tranquilas don… propiedades de agua; donde río, pa… cubriéndome de flores como la enre… Es bajo tus miradas azules donde s…
A pesar de mí misma te amo; eres t… como hermoso, y me dice, vigilante… «¿Para esto elegías? Gusto bajo e… no te vendas a nada, ni a un perfi… Y me dicta el deseo, tenebroso y p…
Las cosas que mueren jamás resucit… las cosas que mueren no tornan jam… ¡Se quiebran los vasos y el vidrio… es polvo por siempre y por siempre… Cuando los capullos caen de la ram…
El día que me muera, la noticia ha de seguir las práticas usadas, y de oficina en oficina al punto por los registros seré yo buscada. Y allá muy lejos, en un pueblecito