#EscritoresEspañoles
Donde las altas ruedas con silencio se mueven, y a gemir no se atreven las verdes sonorosas alamedas, por no hacer ruïdo
De ríos soy el Duero acompañado Entre estas apacibles soledades, Que despreciando muros de ciudades… De álamos camino coronado. Este, que siempre veis alegre, pra…
Nilo no sufre márgenes, ni muros Madrid, oh peregrino, tú que pasas… Que a su menor inundación de casas Ni aun los campos del Tajo están… Émula la verán siglos futuros
Ceñida, si asombrada no, la frente De una y otra verde rama obscura, A los pinos dejando de Segura Su urna lagrimosa, en son doliente… Llora el Betis, no lejos de su fu…
No son todos ruiseñores los que cantan entre las flores, sino campanitas de plata, que tocan a la alba, sino trompeticas de oro,
Corona de Ayamonte, honor del día… Estas piedras que dio un enfermo a… Hoy os tiro, mas no escondo la man… Por que no digan que es cordobesía… Que dar piedras a Vuestra Señoría
Sea bien matizada la librea, Las plumas de un color, negro el b… La manga blanca, no muy de roquete… Y atada al brazo prenda de Niquea… Cifra que hable, mote que se lea,
Al tronco Filis de un laurel sagr… Reclinada, el convexo de su cuello Lamía en ondas rubias el cabello, Lascivamente al aire encomendado. Las hojas del clavel, que había ju…
En el cristal de tu divina mano De Amor bebí el dulcísimo veneno, Néctar ardiente que me abrasa el s… Y templar con la ausencia pensé en… Tal, Claudia bella, del rapaz tir…
De puños de hierro ayer En este mismo lugar, Fui gran hombre en el sacar Y hoy lo soy en el volver. Los dineros van a ser
En los pinares de Júcar Vi bailar unas serranas, Al son del agua en las piedras Y al son del viento en las ramas. No es blanco coro de ninfas
De mi sastre en el hurtar la mano es tan singular, que si cae la tela en ella cuando la empieza a doblar, ya puedo doblar por ella.
Estas que me dictó, rimas sonoras, Culta sí aunque bucólica Talía, Oh excelso Conde, en las purpúrea… Que es rosas la alba y rosicler el… Ahora que de luz tu niebla doras,
A un tiempo dejaba el Sol Los colchones de las ondas, Y el orinal de mi alma La vasera de su choza; Él porque tres veces quiere
¡Ayer deidad humana, hoy poca tier… Aras ayer, hoy túmulo, oh mortales… Plumas, aunque de águilas reales, Plumas son; quien lo ignora, mucho… Los huesos que hoy este sepulcro e…