(1816 - 1879)
#1977 #EscritoresArgentinos #HistoriaDeLaNoche
No de agua, de miel, será la últim… gota de la clepsidra. La veremos resplandecer y hundirse en la tini… pero en ella estarán las beatitude… que al rojo Adán otorgó Alguien o…
Venga un rasgueo y ahora, con el permiso de ustedes, le estoy cantando, señores, a don Nicanor Paredes. No lo vi rígido y muerto
En un corredor vi una flecha que indicaba una dirección y pensé que aquel símbolo inofensivo había sido alguna vez una cosa de hierro, un proyectil inevitable y mortal, que entró en la ...
Ese alto caballero americano cierra el volumen de Montaigne y s… en busca de otro goce que no vale menos, la tarde que ya exalta el l… Hacia el hondo poniente y su decli…
Carl Sandburg—acaso el primer poeta de Norteamérica y sin duda el más norteamericano—nació en Galesburg, estado de Illinois, el 6 de enero de 1878. Su padre era un herrero sueco, August...
De un hombre que ha cumplido los setenta años que nos aconseja David poco podemos esperar, salvo el manejo consabido de unas destrezas, una que otra ligera variación y hartas repe...
Recabarren, tendido, entreabrió los ojos y vio el oblicuo cielo raso de junco. De la otra pieza le llegaba un rasgueo de guitarra, una suerte de pobrísimo laberinto que se enredaba y de...
Ultrajada la carne por la espada de Hamlet muere un rey de Dinamar… en su alcázar de piedra, que domin… el mar de sus piratas. La memoria y el olvido entretejen una fábula
Sospechándose indigno de otra haza… como aquella en el mar, este solda… a sórdidos oficios resignado, erraba oscuro por su dura España. Para borrar o mitigar la saña
En la página 278 del libro La poesía (Bari, 1942), Croce, abreviando un texto latino del historiador Pablo el Diácono, narra la suerte y cita el epitafio de Droctulft; éstos me...
Resbalo por tu tarde como el cansa… La noche nueva es como un ala sobr… Eres el Buenos Aires que tuvimos,… Eres nuestra y fiestera, como la e… Puerta falsa en el tiempo, tus cal…
Uno de los discípulos del maestro quería hablar a solas con él, pero no se atrevía. El maestro le dijo: La historia es muy antigua, pero una tradición, que bien puede no ser apócrifa, h...
Para que su horror sea perfecto, César, acosado al pie de la estatua por lo impacientes puñales de sus amigos, descubre entre las caras y los aceros la de Marco Bruto, su protegido, aca...
Todas las cosas son palabras del idioma en que Alguien o Algo, noc… escribe esa infinita algarabía que es la historia del mundo. En s… pasan Cartago y Roma, yo, tú, él,
Olorosa como un mate curado la noche acerca agrestes lejanías y despeja las calles que acompañan mi soledad, hechas de vago miedo y de largas l…