He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas,
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.
En todas partes he visto

Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.
Es la clase. En un cartel

El limonero lánguido suspende
una pálida rama polvorienta
sobre el encanto de la fuente limp
y allá en el fondo sueñan
los frutos de oro...

Yo escucho los cantos
de viejas cadencias,
que los niños cantan
cuando en corro juegan,
y vierten en coro

Yo voy soñando caminos
de la tarde. ¡Las colinas
doradas, los verdes pinos,
las polvorientas encinas! ...
¿Adónde el camino irá?

Amada, el aura dice
tu pura veste blanca...
No te verán mis ojos;
¡mi corazòn te aguarda!
El aura me ha traído

Mientras la sombra pasa de un sant
poner un dulce salmo sobre mi viej
Acordaré las notas del órgano seve
al suspirar fragante del pífano de
Madurarán su aroma las pomas otoña

Crece en la plaza en sombra
el musgo, y en la piedra vieja y s
de la iglesia. En el atrio hay un
Más vieja que la iglesia tiene el
Sube muy lento, en las mañanas frí

Me dijo un alba de la primavera:
—Yo florecí en tu corazòn sombrío
ha muchos años, caminante viejo
que no cortas las flores del camin
Tu corazòn de sombra, ¿acaso guard

Abril florecía
frente a mi ventana.
Entre los jazmines
y las rosas blancas
de un balcón florido

¡Ay del que llega sediento
a ver el agua correr
y dice: La sed que siento
no me la calma el beber!
¡Ay de quien bebe, y, saciada

Tus ojos me recuerdan
las noches de verano,
negras noches sin luna,
orilla al mar salado,
y el chispear de estrellas

Era una mañana y abril sonreía.
Frente al horizonte dorado moría
la luna, muy blanca y opaca; tras
cual tenue ligera quimera, corría
la nube que apenas enturbia una es

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.
Di: ¿por qué acequia escondida,

Mi infancia son recuerdos de un pa
y un huerto claro donde madura el
mi juventud, veinte años en tierra
mi historia, algunos casos que rec
Ni un seductor Mañara ni un Brado

Mediaba el mes de julio. Era un h
Yo, solo, por las quiebras del ped
buscando los recodos de sombra, le
A trechos me paraba para enjugar m
y dar algún respiro al pecho jadea

El hombre de estos campos que ince
y su despojo aguarda como botín de
antaño hubo raído los negros encin
talado los robustos robledos de la
Hoy ve sus pobres hijos huyendo de

Nunca perseguí la gloria
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles

¿Quién me presta una escalera
para subir al madero,
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?
Saeta popular

Al fin, una pulmonía
mató a don Guido, y están
las campanas todo el día
doblando por él: ¡din-dan!
Murió don Guido, un señor

Este donquijotesco
don Miguel de Unamuno, fuerte vas
lleva el arnés grotesco
y el irrisorio casco
del buen manchego. Don Miguel cam

Era una noche del mes
de mayo, azul y serena.
Sobre el agudo ciprés
brillaba la luna llena,
iluminando la fuente

Al gigante ibérico Miguel de Unam
la España actual alcanza procerida
LOS OJOS
Cuando murió su amada
pensó en hacerse viejo

Yo era en mis sueños, don Ramón,
del áspero camino, y tú, Caronte
de ojos de llama, el fúnebre barqu
de las revueltas aguas de Aqueront
Plúrima barba al pecho te caía.

Un libro de amores,
de flores
fragantes y bellas,
de historias de lirios que amasen
un libro de rosas tempranas

A don Miguel de Unamuno, en prueb
de mi admiración y de mi gratitud.
¿Será tu corazón un harpa al vient
que tañe el viento?... Sopla el od
tu corazón; sopla tu corazón y vib

El poeta es jardinero. En sus jar
corre sutil la brisa
con livianos acordes de violines,
llanto de ruiseñores,
ecos de voz lejana y clara risa

Señor, me cansa la vida,
tengo la garganta ronca
de gritar sobre los mares,
la voz de la mar me asorda.
Señor, me cansa la vida

Francisco a Pedro Salinas:
Si el arte es fuego,
será con sombras divinas,
juego de manos de ciego.

¡Ya su perfil zancudo en el regato
en el azul el cielo de ballesta,
o, sobre el ancho nido de ginesta,
en torre, torre y torre, el garaba
de la cigüeña!... En la memoria mí

Se le vio, caminando entre fusiles
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico

Está en la sala familiar, sombría,
y entre nosotros, el querido herma
que en el sueño infantil de un cla
vimos partir hacia un país lejano.
Hoy tiene ya las sienes plateadas,

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol
algunas hojas verdes le han salido
¡El olmo centenario en la colina

Era un niño que soñaba
un caballo de cartón.
Abrió los ojos el niño
y el caballito no vio.
Con un caballito blanco

Vosotras, las familiares,
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares,
me evocáis todas las cosas.
¡Oh, viejas moscas voraces